Как он стал от нас далёк

Казань — город с миллионом жителей и мириадами проблем. Существуя в этом круговороте, мы часто не обращаем (или не хотим обращать) внимание на то, что происходит вокруг, в любимом городе. Проще пройти мимо, проще забыть, «не заметить». Хорошо, что есть люди неравнодушные. Им — не всё равно. Inkazan представляет новый блог — Неравнодушного. Он будет говорить обо всём, что его волнует в Казани, и что могло бы волновать всех горожан…

__________________________________________________________________________________________

Об этом дне трудно писать. Тут хочется и замкнуться в себе, и выйти «в народ». Сидеть дома или уехать куда подальше, забыть и пережить. Это как огонь, который и притягивает и обжигает. А потом, поутру следующего дня – облегчение. Старики снимают мундиры и опять растворяются среди нас, мешают, «путаясь под ногами»… Всё меньше и меньше.

А потом наступит 70 лет Победы, и мы оглянемся и не увидим блеска медалей и ни одного одинокого ссутулившегося дядечки.

А «в народе» – всякое…

Усталые и утомленные – они поднимаются со скамейки с тонкими гвоздичками в руках. Полковник с редким «иконостасом» боевых орденов и его тихая и добрая тень в белом платке – жена. В глазах – невыносимая доброта и сдержанное излучение счастья. Поднимаются, чтобы уйти. Подходит к ним ещё не старый мужчина. Склоняется к груди полковника, пожимая двумя руками его сухонькую ручонку, что-то говоря. Дед, растроганный и с тихой улыбкой что-то отвечает.

Чуть погодя подхожу и я. Есть в этом что-то сокровенное. Пересилить себя и подойти – не спросить «который час» у прохожего, занятый своими заботами и пройти дальше, а прикоснуться к этой теплящейся энергии, 65 лет назад сжигавшей пыль чужой земли и вгонявшей в неё прах чужой вражины. Слова путаются. Такое тепло. Эти глаза. Рука другая дотрагивается до локтя. «Живите долго…»

Показываю портрет деда в форме бойца 41 года, прошедшего всю войну, но уже давно ушедшего от нас. Они по-стариковски сожалеют и находят правильные слова. Мы расстаемся.

Кто они? Эта история моя – на кителе, в теплых глазах и сухой морщинистой руке – закончилась. Так же, как, видимо, закончилась для меня и год назад, когда две «Победы» подряд я встречал на одном и том же месте в одно и то же время стройного старика подполковника. А в этом году не встретил. Хоть и наказал ему год назад твёрдо «быть!». Где ты, Радик абы?

А к вечеру пошли другие краски. Но их лучше не разводить.

65 лет – тягучий водораздел беспамятства, водораздел, одновременно обратный и подобный тому, что было 22-го июня 41 года, когда прошлое было забыто, а новое подмяло под себя людскую массу, заставляя её подчиниться новым законам. В скором времени праздник 9 мая станет для массы, как для французов День взятия Бастилии – непонятный, бесполезный и выходной.

Тогда он и уйдёт – на личностный уровень переживаний скорби и радостей – в квартиры и на дачи. Потому что пожать руку будет некому.

Неравнодушный.

Фото автора.